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    北风呼啸，卷着漫天飞雪，将北戎大营笼罩在一片死寂的阴霾之中。

    这里没有欢庆的篝火，只有压抑到令人窒息的低气压。

    “砰！”

    帅帐的帘子被粗暴地撞开。

    几个浑身是血、丢盔弃甲的北戎残兵，连滚带爬地冲了进来。

    他们面色惨白，瞳孔涣散，就像是刚刚从十八层地狱里逃出来的孤魂野鬼。

    “大汗！大汗救命啊！”

    领头的一个千夫长，“噗通”一声跪倒在虎皮地毯上，牙齿还在不受控制地打颤，发出“咯咯”的声响。

    大帐正中央，端坐着一个如铁塔般魁梧的男人。

    他披着厚重的灰狼皮大氅，赤裸的胸膛上满是狰狞的伤疤，手里握着一只用头盖骨做成的酒杯。

    正是北戎的王——拓跋枭。

    “慌什么？”

    拓跋枭放下酒杯，声音粗嘎如雷鸣，带着一股不怒自威的煞气：

    “呼延烈呢？那个御兽师呢？怎么就回来你们几个废物？”

    听到这两个名字，跪在地上的残兵们抖得更厉害了。

    “死……都死了……”

    千夫长把头埋在地上，声音里带着极致的恐惧与崩溃：

    “那个御兽师……被一剑钉死在树上！隔着一百步啊！直接穿透了喉咙！”

    “还有呼延烈……脑袋被拍碎了！那是被徒手拍碎的啊！”

    “不可能！”

    拓跋枭猛地站起身，眼中闪过一丝惊疑：

    “裴云景身中火毒，五感过载，这种暴雪天气他应该连站都站不稳！怎么可能隔着一百步杀人？！”

    这是他们潜伏在大盛多年的细作拼死传回来的情报。

    裴云景是个疯子，是个随时会自爆的废人，这才是他们敢在这个时候大举南下的原因。


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